Algo no ar, você tem certeza, o frio não está apenas frio; você sente seus pulmões molharem quando respira. O nariz se preenche com aquela sensação... Já "respirou" água gelada. Sabe como é. E é mais ou menos isso.
Você se esforçou. Esteve correndo por muitas horas. Agora o frio machuca. O ar que você respira machuca. Sabe que tem que correr mais. Mas machuca tanto... A angústia resseca todo o seu corpo por fora. Mas o ar, o ar úmido que você respira, machuca.
Falta pouco e você sabe disso. Sente que já esteve ali, mesmo sendo tudo branco, é um branco familiar. Pense pelo lado bom: imagine se fosse à noite? Pelo menos de dia você pode se guiar, saber pra onde está indo... Mais ou menos.
Você escuta os gritos, os chamados. Mas não consegue gritar. Não tem fôlego, e não consegue tomar; quando tenta, o ar machuca. Não chega nem a entrar completamente, e já vai molhando o pulmão. O interior de seu nariz congelado.
E então você para, descansa e vira de costas. Você a encara. E aí?
O que você faz?
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Se observássemos os textos de Dimitri, veríamos que eles se alternam entre dor e prazer. Ele sabe do seu percurso: o que passou e o que está por vir...
ResponderExcluir"A angústia resseca todo o seu corpo por fora". Mas talvez houvesse, ainda, algum prazer na sua dor.
Se assim fosse, ele continuaria "correndo por muitas horas" sempre em frente, mesmo sem saber para onde.
Olá, amigo. Espero que não se incomode, coloquei seu blog nos meus favoritos! :P
ResponderExcluirotáru! Aprendi! :)
Machuca.
ResponderExcluirAceitaria, na boa, sem estresse.
ResponderExcluirSeria a morte a dita cuja?
Tenho que concordar com o primeiro comentário...teus extremos de dor e agonia são impressionantes.
Se eu fosse pintora, leria teus textos antes de pintar...e o vermelho reinaria.
Grande Dimitri...
ResponderExcluirFantásticas e cativantes suas histórias.
Adoráveis.
Parabéns!
Afonso Bezerra...
e SÓ pela Gazeta viu???
ResponderExcluir=***